Ибо больше нечего говорить, лишь одно - молчать,
будет рабочий день, бумаги и гербовая печать,
будут люди звонить по делу, ты - отвечать,
а в голове проноситься торнадо мыслей:

Как она, где она, что в ее голове,
вспомнится отдых в мае и сентябре...
счастье в ладони было, в твоей руке,
а остается лишь вспоминать:"А мы с ней..."

Ибо ей больше нечего говорить,
ты заковал мир в клетку, а надо жить,
боготворить, смеяться, ее любить...
Женщины помнят ласку, слова, заботу.

А у тебя бумаги, печать, такси,
недоработки, вечное "Ты прости..."
Как бы она не пыталась тебя спасти,
ты не позвонишь в следущую субботу.

Ибо летать не принято же земным,
а тот, кто любит, часто сам не любим,
как это сложно быть для себя живым -
хоть умирай, себе не докажешь точно.

Пить до зеленых фей и курить кольян,
набирать ее номер, осознавать, что пьян,
снова плакать по ней, а потом "да расти бурьян",
и сраваться к подъезду, смотреть в ее окна ночью.

Только днем у тебя работа, дела, печать,
люди, которым надо бы отвечать,
говорить о пустом и главное - замечать,
что без шуток ее стало темней на свете.

Ибо больше вам не о чем говорить,
и пора давно уже все простить,
отпустить, отдать, даже отмолить...
Но увы, вы на разной теперь планете...